Вспомнила один из трех намеренных галопов в моей жизни: на улице мороз, я в заледеневших кроссовках (ими можно было забивать гвозди,
читать дальшехрен с ним с холодом - деревянные), без краг (в эти ночи я как следует зарубила себе на носу, почему краги - это святое, ежели нет сапог). На Моте конкурнон седло с ебанными язычками на крыльях. Мои штаны задираются до бедер, я в одних колготках трусь о язычки, молясь, чтобы не в кровь, темно, смена переходит в галоп, я посылаю Мотю с правой (ибо с левой не умею), выдыхаю, трясусь от скорости и плавных покачиваний крупа. Круг за кругом по леваде, падает снег, ступней не чувствую, надеюсь только не потерять стремена. Боль в бедрах, точно обдирают наждачной бумагой. Поводья в одной руке, а перчатки уплотнены под трензельное оголовье - только между мизинцем и безымянным (впрочем и это круто, голые руки покрылись бы кровью), хлыст короткий, и я не достаю до крупа где надо, ветер вышибает слезы. И мы летим, вздымая хлопья снега... Я не уверена, что смогу спешиться сама так уж запросто после чудесного седла, но галоп... Это ВСЕ.