Хочется писать. Очень. А не пишется. Хуйня какая-то рождается. Главы выходят все хуже, а времени на них уходит все больше. Хочется бросить. И ощущение, что я типа пишу для единственного читателя только больше угнетает. Ощущение, что ты обязан писать, потому что ждут тебя не левые юзера фикбука, а кое-кто из своих, кто выдержал полгода онгоингов. ПОЛГОДА, Карл! Это было бы непростительно с моей стороны.